Я представляю себе, как мой сожженный прах летит над полями.
И стоит такой юный философ и говорит: «Чего ради жила эта горстка? клацала зубами? скрипела костями? коптила небо?»
Да ни ради чего, мой юный друг. Ни ради чего.
Только ради этого последнего и единственного полёта.
Ради которого стоит прожить.
Пройти через встречи, на которых тебя не замечают, как будто тебя и нет.
Приближения, которые кончаются трэшем и абсурдом.
Попытки взглянуть в глаза, которые всем неприятны.
Ради этого одного-единственного полёта, когда ты, наконец, свободен и взмываешь ввысь, и стоит жить.
И попросить в крематории, чтобы сжигали мою презренную тушку основательнее.
Говорят, зубы и кости особо плохо перемалываются в прах.
А я хочу лететь весь. Целиком.
Как хотел быть без остатка лишь с тобой.
Один раз и до конца.
Но раз это не сбылось — так без остатка всему целиком мне можно хотя бы лететь?
Крематорщик, добавь огоньку за доплату.
7 April 2019. — Saint Petersburg (Russia)